（1）当我醒来，已不再是我 ——在旧时光的教室里，重新演绎一段未知的人生（8/14）

重回高考当状元（1）当我醒来，已不再是我 ——在旧时光的教室里，重新演绎一段未知的人生

四周，是一间老式教室，像从上世纪的电影画面里走出来。

讲台前，一位女老师穿着深蓝色西装，发型是标准的“泡面烫”，几缕碎发贴在额头上，脚边放着一根竹指挥棍，正冷冷盯着她。

“睡觉还流口水，乔伊，你是不是以为转学过来就没人管你了？”

教室里一阵哄笑。有人起哄、有人拍桌，小声打趣：“新来的挺松弛啊。”

她下意识擦了擦嘴角，果然是湿的。

她的心跳开始狂乱。

她环顾四周，陌生的学生、陌生的桌椅、陌生的空气。

黑板上挂着一条褪色的红底白字标语：“好好学习，天天向上”。角落里，一台厚重的显像管电视静静立着，架子上还贴着残留的“双喜”红纸。

她的脑袋“嗡”地一声。

下意识往黑板右上角望去——

今日日期：2001年9月12日。

她僵住了。不是梦。不是幻觉。

是被塞进了一个不属于自己的人生。

她试图站起，却腿脚发软，差点撞翻课桌。

脑海中一闪而过的，是昨晚实验台上某个设备启动时那一瞬电流轻响——

如同某种命运的脉搏，在那一刻错跳了半拍。

现在，她不是许欣。

她是——乔伊。

一个从别处转来的高二学生。一个她根本不认识的“自己”。

她低头坐回座位，桌上摊着一本绿色封皮的数学书。扉页上写着：桐山二中·高170班·乔伊

她翻开第一页，一张学生证滑落出来。

照片是她，但又不是“她”。

她盯着照片，冷汗从后背一路蔓延。

讲台上的老师还在继续讲课，声音像穿透水层的低频噪音。

她努力压下翻涌的情绪，捏紧手里的笔，试图让自己安静下来——哪怕只是假装。

但当她瞥见讲台角落压着的一本《青年文摘》时，心跳又漏了一拍。

封面是她初中某年见过的。那破损的弯角，那张版式，她记得太清楚。

这不是巧合。

她开始呼吸不稳，整个人像是被拽进某种未知剧本。

从昨夜实验数据调试到今早站在这里，仿佛中间被剪断了一段。

她不明白怎么来的，也不知道要怎么离开。

她唯一能做的，就是——先活下来。先学会演“乔伊”。

没有脚本，没有提示，没有解释。

舞台已经拉开帷幕。她是唯一的演员，也必须演到底。

她捏紧笔盖，咬着牙根，强迫自己把注意力重新拉回黑板。

窗外的槐树沙沙作响，广播站的《流星雨》还在卡带里继续循环。

【身份裂痕】

照片上的女孩——齐刘海、淡眉毛，眼神躲闪，表情拘谨。

看着像她，却又哪儿不对劲。像镜中的倒影，只歪了一点点，却足以让人起一身鸡皮疙瘩。

她怔怔站着，头皮一阵发麻，仿佛被一桶冰水自头顶兜头浇下。她下意识地摸向耳后——那个从小被母亲笑称为“聪明记号”的小痣所在。但现在，那片皮肤光滑得像新纸，什么都没有。

连身体，都在拒绝她的存在。那一刻，她第一次真正意识到：这个身体，不属于许欣。

她已经不再是自己。她是——乔伊。

“乔伊，放学后来我办公室一趟。”

讲台上的女老师临走前丢下一句话，语气波澜不惊，脚步“咔哒咔哒”踩在旧地砖上，清脆又无情，声音在走廊尽头的风里回荡不去。

教室门“啪”地关上。

空气像被突然按下了静音键，全班一瞬寂静。

她呆坐在座位上，四肢僵硬，仿佛整个人还卡在现实和幻觉之间。

她的脑中，反复回荡着一个问题：乔伊，到底是谁？

阳光斜斜洒入教室，从窗棂切过课桌边缘，落在她的袖口。棉布微潮，隐约残留着洗衣粉的气味。空气中，尘粒在光束里缓缓漂浮，每一颗都在悄无声息地提醒她——这一切，都是真的。

不是幻觉。不是沉浸式模拟。不是哪个实验者调错了程序。

是——她真的掉进了另一个人的人生。

周围的同学陆续起身，有人拎水壶去打热水，有人提着饭盒奔向食堂，还有几个牵着自行车，一边走一边讨论“广播站今天播什么”。

而她，就那样坐着。像被误投进老课表里的异类。

她轻轻掐了一把胳膊——真疼。

梦，从不这么真实。

她忽然意识到，她成了这个世